una vez más llueve pero es una lluvia distinta, una lluvia que distancia, una lluvia que solo me tiene de espectadora, mis manos se mojan pero no son mis manos, no las siento, porque mis manos son mías solamente cuando sienten tu contacto.
Esta es una lluvia triste, sin sonrisas, sin besos, sin piernas. Pareciera que todo cobra valor cuando no estás, pero este valor se suma solo a lo que no es posible, como acariciarte un pie o tocarte una costilla, las cosas habituales que de pronto entran en alza cuando hay tantos km de diferencia. Son las 3,41 am, definitivamente y aunque los mente no sean de buen literato, lo que más cuesta es el regreso, la noche solitaria, el cigarrillo solo, el domingo que se avecina sin diario comentado, el no vos, el vos lejos, el vos computadora, el vos no cuerpo, el vos voz, mis manos son inútiles, mis ojos no tienen que mirar y todo lo que ven es tan idiota, tan sin sentido si no estás.
a veces trato de encontrarte en mis gestos y lo único que encuentro es melancolia, tu imágen aún tibia en una foto estática con tus ojos de amor mirándome y lo que más extraño es tu olor y no lo encuentro, ahora sigue lloviendo pero esta vez son mis ojos, quisiera que no caigan sobre la nada, quisiera que en esta noche te bañen ........
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